Frühling in der Großstadt

Sein Blick traf ihr Herz. Unruhig rutschte sie auf dem Sitz herum. Sie strich sich das Haar glatt, mit dieser affektierten Geste, die sie von der Schauspielerin aus dem Fernsehen abgeschaut hatte. Schöne Haare, die hatte sie - Ja! Langes, schwarzes, seidiges, kohlschwarzes Haar. Es war so glatt und glänzend, dass keine Spange darin hielt. Auch ihr Gesicht war nicht übel - fand sie. Mandelförmige dunkle Augen, geschwungene Wimpern, eine ausdruckstarke aber gerade Nase und sinnliche Lippen, die an saftige Pflaumen erinnerten.

Aber ihre Figur? Die sah nicht so aus wie die der ganzen Fotomodelle. Runde Waden, runde Schenkel, ein Birnenpo und so weiter. In Jeans fühlte sie sich wie eine gestopfte Gans. Also trug sie lieber Minirock, auf den Hüften einen breiten Gürtel, bauchfrei, auch wenn das langsam wieder aus der Mode kam - zu schwarzen 70er Jahre Stiefeln und einem Ring im rechten Nasenflügel.

An der nächsten Haltestelle würde sie aussteigen. Wie jeden Tag, wenn sie aus der Schule kam. Und er, er würde wieder auf sie hinabsehen, durch die Scheibe, mit diesen unergründlich tiefen grauen Augen. Und ihr Herz würde - wie immer - einen Sprung machen. Und es würde - wie immer - nichts passieren.

Sie stand auf. Der Bus kam zum Halten. Sie stieg die Stufen hinunter, ein Sonnenstrahl streichelte ihr Gesicht. Vor ihr stand eine Mutter, mit einem Kinderwagen. Sie war ganz in schwarz gekleidet, ein Tuch über dem Kopf. Die Mutter sah sich Hilfe suchend um. Er kam hinaus. Der Busfahrer blickte zu ihm hin.

Ihr Herz raste. Sie blieb starr stehen. Er griff nach dem Kinderwagen, hob ihn an. Die Mutter dankte. Sie rührte sich nicht. Er sah sie an, sein Blick war tausend Sterne. "Bis morgen", sagte er und lächelte. Die Türen gingen zu, der Bus fuhr fort. Sie sah ihm nach.

Eine Weile verging. Dann sprang sie wortlos in die Luft. Sie sah zum Himmel auf. Als sie den Blick wieder senkte, lag etwas auf den grauen Pflastersteinen. Sie bückte sich und nahm es auf: Es war - eine leuchtend pinke Tulpe. 

Günes